Desesperación

Fotografía del autor

     Hoy incluyo uno de mis microrrelatos de juventud. Han pasado muchos años y en absoluto podría decir que sea representativo de mi obra. Pero tal vez por un golpe de nostalgia le doy libertad del oscuro cajón que lo secuestra, lo desempolvo y dejo caer por aquí (tal cual y sin ningún tipo de corrección) para que opinéis. Tampoco me parece el mejor de mis primeros escritos y, ése, es el gran motivo para mostrarlo ahora. Casi lo tenía olvidado en algún punto de mi cerebro. Es un cuentecito pesimista, cargado de las comeduras mentales de un joven escritor, un veinteañero lleno de inquietudes el cual creía se iba a comer el mundo. A algunos os gustará, a otros no; pero espero, eso sí, que a todos los que seáis escritores, os haga recordar vuestras primeras líneas para luego pensar: “así comenzó todo”. Mi única pretensión por lo tanto, que recapacitéis: que de no haber escrito estas cosas, jamás podríais haber llegado a vuestra literatura actual. Aprended pero no reneguéis; y releed pues las sorpresas pueden aparecerse por cualquier esquina de improviso, como un chorro de aire fresco.

DESESPERACIÓN

Fotografía del autor

     ¿Para qué diablos he de madrugar todos los días? El despertador suena constante, siempre igual, mañana tras mañana: desesperación. Nada más levantar los párpados veo alguno de esos bichos en la pared. Y pienso que hemos compartido la noche, la cama, tal vez los sueños: desesperación. Me visto: los pantalones se me van cayendo por el pasillo. ¿Dónde está el cinturón? ¿Quién me ha escondido el cinturón cuya hebilla deslumbra a las mujeres indiscretas?: desesperación. El metro aborta miles de fetos. Hedor por la putrefacción encerrada en un vagón. Todos deformes; todos terriblemente anónimos; todos autómatas, como si careciesen de personalidad, de vida propia. Como si su única misión consistiese en producirme arcadas. ¡Arcadas!: desesperación. La calle, ¡por fin! Pero todavía se enrolla la oscuridad a mi cuello. El conductor de autobuses es el más antipático de todos. Nos alejamos en busca de la claridad que NO encontramos: desesperación. Cuando empieza a nacer la luz, empieza también a formarse en mi retina el polígono industrial: PARADA SOLICITADA. Me parece distinguir una ligera sonrisa en la cara del conductor que me empuja al precipicio, que me abandona, que deja que agonice entre los humos que me engullen. Me quedo aquí parado, viendo al autobús alejarse de la muerte: desesperación.

Los humos me arrastran a la fábrica. Multitud de trabajadores disciplinados obligados a no romper la cadena. Multitud de caras tristes llenas de desesperación: desesperación. La sirena. Treinta minutos. La sirena. Multitud de caras tristes. Personas con corbata paseándose de arriba abajo, sin saber qué hacer. Jornada concluida. Veinticinco minutos a la espera del autobús. El mismo conductor antipático, esta vez recuperándome a la vida. Ya en el metro una voz dulce de mujer resuena por todo el andén: "Atención, señores viajeros. Metro de Madrid informa: debido a que se ha arrojado a las vías un obrero harto de la sociedad, de la incomprensión de los despertadores, de esta vida ridícula y artificiosa, se mantendrá interrumpida la línea 6 hasta nuevo aviso. Disculpen las molestias". Miro hacia la vía observando un hombre mutilado. Un gran reguero de sangre arrastra las colillas hacia la oscuridad del túnel. La mano de un vigilante me echa hacia atrás mientras se comienza a desalojar el andén: desesperación.